ХРУСТАЛЬНЫЕ БРЫЗГИ
Опьянение сродни сумасшествию.
И оба они похожи на огромный хрустальный шар. В котором искажается и переливается искрами даже самая обыкновенная мысль. "Дойти до дома" в этом хрустальном шаре становится неузнаваемо изломанным и приводит в конечном итоге тебя на ночную, черную и мокрую скамейку в каком-то пустом парке, заваленном снегом. Любой прохожий становится таинственным осьминогом, вяло шевелящим своими щупальцами в одному ему известном течении.
Немного приходя в себя, обнаруживаешь вокруг прокуренную кухню, битком набитую горячо спорящими о чем-то людьми. Умерить их пыл можно, только спев пару песен. Все расползаются по углам и слушают. Но хрустальная карусель, найдя продолжение в поданном из-под локтя стакане, начинает раскручиваться по новой, и ты уносишься - на колеснице Индры ли, на похоронных ли дрогах? Новый чекпойнт - некая безлюдная местность, черный лес на горизонте и снег без конца и края, тающий в незашнурованных ботинках. Так тоскливо, наверно выглядит Лимб, хотя нет, нет в Лимбе красного закатного солнца, падающего за деревья. Но в руке у тебя зажата фляжка, ты делаешь несколько жадных глотков и мир рвется, пропуская шипы и крючья нового, терзающие твой желудок и горло. Этот новый выглядит еще хуже.
Хрустальный шар начинает тускнеть, рассыпается стекляшками. И ты, еще недавно такой обаятельный и остроумный, способный взглядом остановить поезд и повергнуть к ногам восторженных слушателей, превращаешься в груду шестеренок, тряпья и выгоревших нервных клеток. Второй литр пошел. Время вешаться. Но как только твердо решаешь - о да, пора, где моя веревка? - оказывается, что машина, в которой ты почему-то едешь, как раз прибавила скорость и остается только ждать, надеясь, что новая вспышка сознания, новый "флэш" произойдет вовремя.
Не происходит. Боги любят пьяных странной любовью, отказывая им в праве на остановку.
Валишься на кровать как был - в джинсах и свитере, сжимая в кулаке (в разбитом кулаке, ты это поймешь позже, утром) смятый листок с нацарапанными кривыми строчками. Попытка поймать стих.
Мертвая и безнадежная попытка.
|
