|
Стихи |
|
Фред Астор мертв...Фред Астор мертв. И Джинджер Роджерс тоже Не выйдет в лунном свете танцевать. Но мне - увы! - на это наплевать, Я, по своей природе толстокожий, Стою у зеркала с непохмеленной рожей.
Платон мне враг. Но истина дороже Любого яда из граненого стакана. И в голове играет флейта Пана, И я сейчас совсем умру, быть может... Но это разум мой не потревожит.
Далекий критик в ЛивЖурнале уничтожит И вычеркнет недрогнувшей рукой Из ленты неудачный опыт мой, И этим энтропию преумножит. "Дурак он был", - цинично подытожит.
Логично. Был дурак. Еще какой. |
|
|
|
|
|